La nuit a tout avalé. Les nuages, les bâtiments, les routes mal éclairées. Et le soleil.
Le jeune garçon est au milieu d'une voie rapide, immobile. On le discerne à peine ; la lumière du lampadaire peine à le toucher. Dans la pénombre, son oeil droit se lève doucement vers l'horizon engloutit par les ténèbres. Une main, longiligne et grise, glisse lentement sur son épaule. Le regard de l'adolescent se fait plus sérieux tandis qu'une énorme masse d'ombre, difforme, s'élève derrière lui. L'enfant chuchote :


« Je sais. » D'un sourire triste il continue : « Je vais juste mettre un peu la pagaille. Tiens toi tranquille, tu me fais mal à l'épaule. »


Son regard sans lumière se perd alors dans l'obscurité, emportant avec elle tout son corps.
Tout n'a pas toujours été aussi sombre, pourtant. Certes, il n'a jamais existé d'été chaleureux. Pourtant, le bonheur a déjà existé. Clover s'en souvient encore : un souvenir d'hiver.


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In the beginning, there was light
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Le coffre de la voiture se ferma dans un « clac » violent, et Clover sursauta. Les sept années de vie commune avec ses parents s'arrêtaient ici ; désormais, l'aventure ne continuait qu'avec son père. Mais ce n'était pas si grave : l'enfant n'avait jamais vraiment aimé sa mère de toute façon. Elle non plus, sûrement : jamais un câlin, ni un bisou. Parfois des bonjours, mais surtout des au-revoir. Au final, Clover ne connaissait pas vraiment sa génitrice. Elle n'était tout au plus une étrangère. Alors que son père, lui… son père était comme un héros. Même lorsque l’enfant l’observait au volant de sa vieille poubelle : qu'il avait l'air classe ! L'enfant n'avait d'yeux que pour lui, et des camarades de classes lui demandaient souvent de changer de sujet pour cette même raison.


Son père était tout ce qu'elle avait, maintenant.
Dans le petit appartement miteux qu'il commençait à louer, le paternel prit particulièrement soin de sa fille. Il dînait avec elle tous les soirs ; ça n'était jamais arrivé, avant. Le vendredi, ils regardaient un film qu'il avait loué. C'était le seul moment d'évasion pour la petite fille qui, malgré les apparences enjouées, était encore bouleversée.


La mère de Clover ne venait pas.
Un week-end sur deux. C’était le deal. Au début, la petite fille attendait avec sa valise devant la porte, à chaque fois. Au fond d’elle, quelque chose espérait que tout puisse changer. Qu’elle puisse retrouver « une mère », une de celles que l’ont peut voir la télévision ou dans les bandes dessinées. Finalement, au fil des mois, Clover n’attendait plus. Elle ne revit pas sa mère une seule fois en des années. Elle lui parlait parfois au téléphone, cependant. Un contact fragile, superficiel.


« Tu penses que Maman m’aime ? demanda-t-elle un jour à son père.
- Je ne sais pas, chérie. »


Une sincérité douloureuse.
L’univers de l’enfant changea peu à peu, ses goûts évoluèrent et elle apprit à faire la cuisine, choisir ses vêtements et fermer la porte de sa chambre en claquant pour protester contre l’autorité. Elle grandissait.
Elle refusa très vite de continuer à porter ses robes, gênée par le regard des garçons, mais aussi du sien. Lorsqu’elle s’observait dans le miroir, cette vision d'elle même ne lui allait pas. Quelque chose clochait. Et malgré tous les compliments de son père, cette impression désagréable lui collait à la peau : en pantalon, elle se sentait plus sûre d'elle. Car le monde lui semblait si dangereux.


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Something’s wrong with me, something’s wrong with the world
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Une année s’écoula, puis une autre. La demoiselle, tout autant que son père, choisirent leurs directions ; le film du vendredi soir avait disparu pour devenir plus occasionnel. Seul vestige du commencement de sa nouvelle vie : son coup de fil mensuel avec sa mère.
Clover commença à se sentir mal dans sa peau. Cela correspondit avec les premières escapades nocturnes de son père. La petite fille sage commença doucement à se rebeller, comme pour rappeler à l’ordre un paternel devenu trop transparent, marchant dans l’ombre d’une mère absente. La famille se disputa de nombreuses minutes lorsque Clover prit l’iniative de se raser le crâne, avec la tondeuse de son père, ce qui créa une tempête dans l’appartement des Drake. Le respect des couvres-feu se fit de plus en plus rare, ce qui créa de nouvelles tensions, mais aussi de nouveaux problèmes, notamment des agressions. East-end n’est pas vraiment le quartier le plus sûr et Clover rentra plusieurs fois les poches vides, victime d’un racket, ou pire, victime d’une agression avec quelques égratignures. L’enfant ne se laissait pas faire pour autant, répondant aux poings par les poings, élevée à la dure dans la rue lorsque son père n’était pas là pour elle.


Les choses dégringolèrent vite, se succédant les unes aux autres et se mélangeant. Le père de l’enfant devint de plus en plus incohérent, partant parfois soudainement de l’appartement sans raison particulière au milieu d’une discussion ou d’un repas. Il commença à dire des choses étranges à propos de corbeaux, de voler, de rêves réels. Clover de son côté commença à se sentir observée, sentant des regards depuis… des arbres ?... Perdait-elle la tête comme son père ? Elle finit par se dresser une nouvelle identité, plus forte, et changea le pronom « Elle » en « Il », n’hésitant pas à créer des bagarres en pleine rue ou à l’école contre tous ceux qui se moquaient d’elle. Clover se créa une nouvelle défense, érigea de nouvelles barrières ; loin des autres et loin de son père qui peu à peu l’effraya malgré son affection pour lui.


« Ne m’abandonne pas… » avait-il chuchoté.
« Jamais, ma… mon chéri. » répondit le père en câlinant son enfant.


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The dark where I belong
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Clover dépassait légèrement du matelas qui lui servait de lit, posé sur le sol. Son bras touchait le parquet salit, sa couette enroulée sur le bout des pieds. Agité, il tourna dans un sens, puis dans l’autre, avant d’ouvrir les yeux, fronçant des sourcils dans la pénombre.
Il cru voir la porte bouger. Soudain, une forme sombre s’extirpa lentement de l’entrebaillement, géante, comme un bras difforme aux mains et doigts incroyablement longs. Le coeur de Clover se mit à battre de plus en plus vite et sa respiration s'accéléra malgré ses tentatives pour la taire. La présence diminuait la distance entre eux, il pouvait le sentir ; tout autant que ce froid glacial qui filait entre ses orteils, comme si une ombre gigantesque se rapprochait lentement pour l’engloutir. Ses mains commencèrent à trembler et il ferma les yeux de toutes ses forces, priant pour que tout ceci ne soit qu’un mauvais rêve.


Il sentit un poids sur son matelas, quelque chose de lourd. L’enfant commença à s’affoler. Soudain, une main glaciale aux dimensions hors norme lui caressa les cheveux. Et tout le poids, sur son lit comme sur sa tête, se dissipa aussitôt.
Lorsqu’il ouvrit les yeux, tout semblait avoir disparu. Clover se précipita vers l’interrupteur et alluma la lumière, paniqué. Derrière lui, il entendit une porte claquer. Pénétrant alors dans le salon, il constata que son père était rentré.


Sa respiration ne se calma pas pour autant.
Le lendemain, son père sembla l’éviter, se cachant sous un énorme manteau alors que les beaux jours revenaient. Sa santé mentale ne s’arrangeait pas. Clover avait onze ans, fonçant tête baissée dans une pré-puberté qui ne laissa rien passer. Cette même année, l’enfant rejoignit la Contrée des Rêves pour la première après avoir traversé bien des marches. La première fois, il n’y cru pas vraiment ; puis, au fil des nuits, à force de retourner dans ces étranges bois, Clover se rendit à l’évidence : ce n’était pas juste un rêve. Pour autant, il ne ressentait pas l’envie de s’y réfugier. Il s’y était perdu une fois pendant bien trop longtemps, des jours, vivant au crochet d’un bon samaritain avant de pouvoir retourner chez lui, dans sa chambre miteuse, trouvant enfin comment en sortir de sa propre volonté.
Eventuellement, son père l’abandonna pour de bon. Un premier jour, puis deux… Au troisième, Clover commença à paniquer, en proie à la confusion, à la peur et à la colère. Il retrouva son paternel, contre toute attente, dans cet étrange pays ouvert la vingt-cinquième heure. Il n’avait cependant plus grand chose d’humain, si ce n’était son visage et sa forme humanoïde. D’écrasantes ailes noires avaient poussées sur son dos, repoussant la chair de ses omoplates sur ses épaules. Ses bras gigantesques étaient comme putréfiés, difformes, ses veines énormes et apparentes sur l’avant-bras où ce qui y ressemblait. Sa silhouette semblait à peine tangible, comme s’il était enveloppé dans un feu noir, sans chaleur. Il était sombre, monstrueux.


« J’ai besoin de toi. Tu le sais. mumura Clover d’une voix étouffée.
- Fils, je ne suis plus l’homme que j’ai été. Je suis… Je suis puissant. Je suis intemporel. Ici, on a besoin de moi. Pour changer le monde. Tu aimes ce monde ? Non. Moi non plus. Avec moi...
- Avec toi, quoi ? Il faudrait que tu sois là, déjà ! Tu délires, oui ! Tu m’abandonnes dans cette ville merdique pour, quoi, des rêves dans un endroit qui ne respire sûrement pas la sanité ? C’est quoi ton problème ? »


Sa colère explosa gentiment malgré un ton accusateur, une voix dure et hurlée sans ménagement. Des larmes coulèrent le long de ses joues et sa vue se brouilla tout autant que son esprit. Sa mère, son père. Tous les mêmes.
Il y eut un court silence, puis son père s’approcha lentement, attrapa ensuite son enfant dans ses bras difformes. Clover était effrayé, mais étonnament en confiance ; il était persuadé que son père ne lui ferait aucun mal.
Les longs doigts gris et crochus de l’adulte attrapèrent la main de l’enfant ; sur sa paume, il déposa une bague qu’il retira de son majeur.


« Je ne peux pas rentrer.
- Dis pas ça… Me laisse pas, putain…
- Ne t’inquiète pas. Je resterai ici, dans les ténèbres. Là où demeure ma vraie place. »


Clover éclata en sanglots et son père s’enfuit alors, secouant ses imposantes ailes avant de s’envoler sous la forme d’un corbeau.


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In the beginning… there was darkness
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Depuis sa dernière entrevue avec son père, Clover avait porté la bague autour de son cou, coincé dans une chaîne en argent. Il ne l’avait jamais revu ; jamais sous sa forme humaine. Son géniteur avait cédé à la folie, n’était qu’un monstre difforme à l’apparence changeante d’un jour à un autre, ne laissant transparaître que des émotions simples comme la colère ou l’envie.
Reprenant le fardeau de son aîné, les cultistes avaient fini par prendre contact avec lui, lui confiant des missions qu’il ne se voyait pas refuser. Avec cet anneau, avec son entéléchie, Clover pouvait continuer à voir son père et être avec lui, malgré sa forme, même si ce n’était plus vraiment « lui ». Mais ce monstre étrange qu’il se devait de contenir en permanence pour ne pas risquer d’être blessé ou tuer autrui restait la seule personne qui avait été là pour lui, son seul confident, sa seule famille.


Enfin, presque.
Après un avis de recherche infructueux, le père de Clover fut définitivement porté disparu. Contre toute attente, sa mère vint le chercher à son appartement, clope entre les doigts, les yeux d’abord surpris puis désabusés. Elle n’avait pas changé, si ce n’était les rides ; cette grande blonde bien conservée que rien ne semblait retenir.


« Salut, M’man. »


Gêne intense, yeux fatigués, colère et tritesse. Elle le prit alors simplement dans ses bras, un court instant, trop court ; puis attrapa toutes ses affaires et fit sursauter Clover en fermant le coffre de sa voiture dans un violent « clac ».